Alfred de Musset
A George Sand

I

     Te voilà revenu, dans mes nuits étoilées, 
     Bel ange aux yeux d'azur, aux paupières voilées, 
     Amour, mon bien suprême, et que j'avais perdu !
     J'ai cru, pendant trois ans, te vaincre et te maudire, 
     Et toi, les yeux en pleurs, avec ton doux sourire, 
     Au chevet de mon lit, te voilà revenu.
     
     Eh bien, deux mots de toi m'ont fait le roi du monde, 
     Mets la main sur mon coeur, sa blessure est profonde ; 
     Élargis-la, bel ange, et qu'il en soit brisé !
     Jamais amant aimé, mourant sur sa maîtresse, 
     N'a sur des yeux plus noirs bu la céleste ivresse, 
     Nul sur un plus beau front ne t'a jamais baisé !
     
     II
     
     Telle de l'Angelus, la cloche matinale 
     Fait dans les carrefours hurler les chiens errants, 
     Tel ton luth chaste et pur, trempé dans l'eau lustrale, 
     Ô George, a fait pousser de hideux aboiements,
     
     Mais quand les vents sifflaient sur ta muse au front pâle,
     Tu n'as pu renouer tes longs cheveux flottants ; 
     Tu savais que Phébé, l'Étoile virginale 
     Qui soulève les mers, fait baver les serpents.
     
     Tu n'as pas répondu, même par un sourire, 
     A ceux qui s'épuisaient en tourments inconnus, 
     Pour mettre un peu de fange autour de tes pieds nus.
     
     Comme Desdémona, t'inclinant sur ta lyre,
     Quand l'orage a passé tu n'as pas écouté, 
     Et tes grands yeux rêveurs ne s'en sont pas douté. 
     
     III
     
     Puisque votre moulin tourne avec tous les vents, 
     Allez, braves humains, où le vent vous entraîne ;
     Jouez, en bons bouffons, la comédie humaine ; 
     Je vous ai trop connus pour être de vos gens.
     
     Ne croyez pourtant pas qu'en quittant votre scène, 
     Je garde contre vous ni colère ni haine, 
     Vous qui m'avez fait vieux peut-être avant le temps ;
     Peu d'entre vous sont bons, moins encor sont méchants.
     
     Et nous, vivons à l'ombre, ô ma belle maîtresse ! 
     Faisons-nous des amours qui n'aient pas de vieillesse ; 
     Que l'on dise de nous, quand nous mourrons tous deux :
     
     Ils n'ont jamais connu la crainte ni l'envie ; 
     Voilà le sentier vert où, durant cette vie, 
     En se parlant tout bas, ils souriaient entre eux.
     
     IV
     
     Il faudra bien t'y faire à cette solitude, 
     Pauvre coeur insensé, tout prêt à se rouvrir, 
     Qui sait si mal aimer et sait si bien souffrir. 
     Il faudra bien t'y faire ; et sois sûr que l'étude,
     
     La veille et le travail ne pourront te guérir. 
     Tu vas, pendant longtemps, faire un métier bien rude, 
     Toi, pauvre enfant gâté, qui n'as pas l'habitude 
     D'attendre vainement et sans rien voir venir.
     
     Et pourtant, ô mon coeur, quand tu l'auras perdue, 
     Si tu vas quelque part attendre sa venue, 
     Sur la plage déserte en vain tu l'attendras.
     
     Car c'est toi qu'elle fuit de contrée en contrée,
     Cherchant sur cette terre une tombe ignorée,
     Dans quelque triste lieu qu'on ne te dira pas.
     
     V
     
     Toi qui me l'as appris, tu ne t'en souviens plus 
     De tout ce que mon coeur renfermait de tendresse, 
     Quand, dans nuit profonde, ô ma belle maîtresse, 
     Je venais en pleurant tomber dans tes bras nus !
     
     La mémoire en est morte, un jour te l'a ravie
     Et cet amour si doux, qui faisait sur la vie
     Glisser dans un baiser nos deux coeurs confondus,
     Toi qui me l'as appris, tu ne t'en souviens plus.
     
     VI
     
     Porte ta vie ailleurs, ô toi qui fus ma vie ; 
     Verse ailleurs ce trésor que j'avais pour tout bien. 
     Va chercher d'autres lieux, toi qui fus ma patrie, 
     Va fleurir, ô soleil, ô ma belle chérie, 
     Fais riche un autre amour et souviens-toi du mien.
     
     Laisse mon souvenir te suivre loin de France ; 
     Qu'il parte sur ton coeur, pauvre bouquet fané, 
     Lorsque tu l'as cueilli, j'ai connu l'Espérance, 
     Je croyais au bonheur, et toute ma souffrance 
     Est de l'avoir perdu sans te l'avoir donné.     

Alfred de Musset  (1810-1857)
Recueil:  "Poésies posthumes"

Corps, couleur, immatériel!

Lieu : Centre Pompidou - Paris
Dates : du 05 Octobre 2006 au 05 Février 2007

« Mes tableaux ne sont que les cendres de mon art »
Yves Klein
Vue de l’exposition. Incarnation. Salle 13 : trilogie
Photo Georges Meguerditchian – Centre Pompidou.

Hommage en ligne au Bleu Klein

Un jour, au doux rêveur qui l'aime,
En train de montrer ses trésors,
Elle voulut lire un poème,
Le poème de son beau corps.

D'abord, superbe et triomphante
Elle vint en grand apparat,
Traînant avec des airs d'infante
Un flot de velours nacarat :

Telle qu'au rebord de sa loge
Elle brille aux Italiens,
Ecoutant passer son éloge
Dans les chants des musiciens.

Ensuite, en sa verve d'artiste,
Laissant tomber l'épais velours,
Dans un nuage de batiste
Elle ébaucha ses fiers contours.

Glissant de l'épaule à la hanche,
La chemise aux plis nonchalants,
Comme une tourterelle blanche
Vint s'abattre sur ses pieds blancs.

Pour Apelle ou pour Cléomène,
Elle semblait, marbre de chair,
En Vénus Anadyomène
Poser nue au bord de la mer.

De grosses perles de Venise
Roulaient au lieu de gouttes d'eau,
Grains laiteux qu'un rayon irise,
Sur le frais satin de sa peau.

Oh ! quelles ravissantes choses,
Dans sa divine nudité,
Avec les strophes de ses poses,
Chantait cet hymne de beauté !

Comme les flots baisant le sable
Sous la lune aux tremblants rayons,
Sa grâce était intarissable
En molles ondulations.

Mais bientôt, lasse d'art antique,
De Phidias et de Vénus,
Dans une autre stance plastique
Elle groupe ses charmes nus.

Sur un tapis de Cachemire,
C'est la sultane du sérail,
Riant au miroir qui l'admire
Avec un rire de corail ;

La Géorgienne indolente,
Avec son souple narguilhé,
Etalant sa hanche opulente,
Un pied sous l'autre replié.

Et comme l'odalisque d'Ingres,
De ses reins cambrant les rondeurs
En dépit des vertus malingres,
En dépit des maigres pudeurs !

Paresseuse odalisque, arrière !
Voici le tableau dans son jour,
Le diamant dans sa lumière ;
Voici la beauté dans l'amour !

Sa tête penche et se renverse
Haletante, dressant les seins,
Aux bras du rêve qui la berce,
Elle tombe sur ses coussins.

Ses paupières battent des ailes
Sur leurs globes d'argent bruni,

Et l'on voit monter ses prunelles
Dans la nacre de l'infini.

D'un linceul de point d'Angleterre
Que l'on recouvre sa beauté :
L'extase l'a prise à la terre ;
Elle est morte de volupté !

Que les violettes de Parme,
Au lieu des tristes fleurs des morts
Où chaque perle est une larme,
Pleurent en bouquets sur son corps !

Et que mollement on la pose
Sur son lit, tombeau blanc et doux,
Où le poète, à la nuit close,
Ira prier à deux genoux.

Théophile Gautier (1811-1872)

Listen to me


 

Mon rêve familier

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant
D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime,
Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même
Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Car elle me comprend, et mon coeur transparent
Pour elle seule, hélas! cesse d'être un problème
Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême,
Elle seule les sait rafraîchir, en pleurant.

Est-elle brune, blonde ou rousse? Je l'ignore.
Son nom? Je me souviens qu'il est doux et sonore,
Comme ceux des aimés que la vie exila.

Son regard est pareil au regard des statues,
Et, pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a
L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Paul Verlaine (Poèmes saturniens)

 Listen to me....

 

"Je reste sur ma faim de Loup.
je reste sur ma faim… fin gourmet,
affamé ! et lorsque je pense être repu,
il me vient des envies, des désirs…
Je reste affamé de baisers, je reste insassiable…
je deviens un ogre, je devient un croque-mitaine.
La lenteur me manque… La douceur me manque
s'abandonner au temps d'aimer
aux mains d'une autre, se livrer ,
sans poser la limites du jamais ou du toujours.
Cents frontières, déployer ma ligne d'horizon
louvoyer comme un voyou, sans foi, ni loi.
Je reste sur ma faim de vous."

Io, lui même!